My books

Hubo un verano, uno de aquellos que duraban tres meses enteros de vacaciones. Me pasé el verano utilizando las primeras horas de la tarde para sentarme encima de la cama, en mi habitación, con un bol de helado de vainilla del Día y un libro entre las manos, mientras sonaba mi última adquisición de Charles Mingus desde un equipo de música enorme que ocupaba toda mi mesita de noche.
Aquel fue un verano de Borges, Cortázar y Sábato. Un verano pive, que diría. Sólo Bryce Echenique lo extendió a todo el continente sudamericano.
Luego llegó el trabajo, las pocas horas del día, la necesidad de disfrutar de un café, y la lectura pasó a ser un tema secundario de mi vida.
Desde entonces no había vuelto a tener un hábito de lectura y lo echaba de menos, pero no era capaz de encontrarle un momento y el leer se había convertido en algo circunstancia.
Hace tres meses fue mi cumpleaños, y como cada año me regalaron varios libros. Tenía tantas ganas de Auster que me lo bebí en dos semanas de tiempos muertos y largas visitas al baño. Auster quedó atrás y entonces conocí a Haddon, un señor que, por la proximidad de lectura no pude evitar compararlo con el neoyorquino. Y claro, nada que ver. Eso hizo que empezara con poco ánimo esta nueva novela, pero ahora que me quedan menos de diez hojas para acabarla, me alegro de que me la regalara alguien que seguramente no sabía qué más regalarme.
Me descubro cada mañana, tras la ducha matutina, apurar los minutos para salir corriendo navegando entre las hojas de la novela de turno. Y me alegro, me alegro de haber recuperado un hábito de lectura, de haber encontrado un tiempo para leer. Feliz.